Waisted time

El Cáncer

Y luego estaba esa estrella soviética que traía tatuada en el brazo, cerca del codo. Entonces así, como para hacer la plática:

-¿Y esa estrella? ¿Eres comunista?

-Sí

-El comunismo se acabó, ¿no te enteraste?

-No

-Vaya

-¿Qué?

-Nada, es, siempre he querido hacerme un tatuaje

-¿Eres gay?

-No, no, ¿por que´?

-No sé, me pareció

-Ah, bueno, pues, pues la verdad, nunca me atreví.

-Es una decisión importante

-¿Sí?

-Eso que quieres que haga

-Ah, sí, eso, bueno, ya, ya lo pensé y...

-Y ya lo decidiste

-Exacto.

-¿Listo?

-¿Eh? Sí, sí. Sí, claro.

-Siéntate

-¿Dónde?

-Donde quieras, es tu casa

-Sí, claro

-Ahí está bien. No, mejor en el baño, en la taza.

-¿Ahí?

-Esto puede provocar cierto, efecto y soltarte los intestinos, sería asqueroso que te encontraran sentado en tu mierda seca.

-Ah, sí. Aunque, bueno, pero, ¿está claro que, que no quiero, que... que acordamos que esto no va a doler, cierto?

-Cierto, pero va a oler.

Me dio una risita, ahogada, torpe, algo como el contratiempo antes de estornudar (hi, hi, hi...)

-Siéntate, perdón, pero tengo otra cita

-¿Para...?

-Con mi novia

-Ah. ¿Tienes novia?

-¿Qué creías, que era qué o qué?

-No, no, nada, o sea, qué... ¿le cuentas de esto, de tu trabajo?

-Sí, todo

-¿Todo?

-Sin nombres

-Ah, claro

-Una vez mencioné uno, creyó que era su psicólogo; enloqueció, no sabría que hacer sin él, desde entonces, nada de nombres. Quiero evitarle cualquier... sobresalto.

-Ah, que, que listo.

-Siéntate

-¿En la taza?

-Sin pantalones

-Claro

-Aunque, tengo que calcular tu caída, ¿tienes una toalla?

-Eh... sí, claro, ahí, en la cortina de la regadera, colgada.

-Permíteme

-Ajá

Se dejó caer, desde el escusado, colocó ahí, donde chocó su cráneo rasurado y brillante con el mosaico -tock-, una pequeña marca. 

-¿Cuánto pesas?

-Eh...mmm... no sé

Sacó una báscula portátil. 

-Quítate los pantalones

-¿Cómo?

-Y los calzones

-Ah... ¿ya, así?

-Es para pesarte

-Ah

Me pesó, luego sacó una libreta, realizó alguna ecuación o regla de tres, midió a ojo la marca y colocó la toalla a unos centímetros.

-Ya, siéntate

-Ah, sí

-Tienes la verga chiquitita

-¿Perdón?

-Tu tilín, es pequeñísimo

-Ah, ¿sí? Sí... es que... tengo miedo.

-Tranquilo, no va a doler, siéntate

-Eh, sí, gracias.

-¿Estás seguro de que seguiste todas mis instrucciones?

-Eh, sí, todas

-El ayuno, las cartas, las llaves, etc.

-Sí, todas

-Okey, este es el momento. ¿Quieres cerrar los ojos?

-No

-Okey, pero no me mires

-No

-¿El dinero está completo, cierto?

-Cierto, incluso he puesto más

-No era necesario, pero gracias. ¿No quieres que se lo devuelva a...?

-No

-Okey. Relájate

-Ajá

-Cárgate un poco hacia la derecha

-Ajá

-¿Listo?

-Sí

-Buen viaje

-Gracias, un placer haberte conocido

-Sí

Algo así imaginé que podría ser, mi última conversación, con el cumplidor de deseos -por su página de internet y a la que se accede siendo específico en la búsqueda: "asistencia + para + mi + suicidio".